Reconociéndome...

Recorriendo las rutas que deseo

reconocerse no es fácil

pues los preceptos han hostigado

desde los principios de los tiempos

si es que los hubo quizá habrá

un final…

Indescifrable caos que observo

maravillado entre astros

y océanos, entre vagabundos y

sus ritos y acá, me reconozco como

barco que hunden sus anhelos

y tristezas, me reconozco aferrándome

a la orilla de la cual salgo balbuceando

letras plasmadas y resistencias

esperanzadoras para esta especie…

Soy pues un hombre de ráfagas

y fuerza que también cae

en estrafalarios subterráneos y

camina en ciudades destruidas

donde el rumor grita murmullos

de torturas… aquí, yo

parado bajo esta brisa que golpea

mi paladar mirando a esos entes

cabizbajos que arrastran los pies

en las aceras de la incomprensión

donde también deambulan

sonrisas románticas que buscan

detener el tiempo en la pasión…

Espero al viento que sopla a favor tras

viajes inmorales que sanan provenientes
heridas de féminas

a las que no guardo rencor

hace tiempo deje de despreciar aquellas

palabras que esta boca expulsaba

sin gustar a otros

pues las decisiones impopulares

acostumbran en muchas ocasiones

a tener el consentimiento del universo

me reconozco solo y parte de este todo…

Silencio, silencio, el frenesí

me arropa nuevamente, lo siento

tan cerca tan cerca como

tus manos que recorren esta

geografía sensible que cede

a las aguas del placer…

y aprendí a no culpar

de mis demonios a terceros y a saber

que el amor no abraza a todos…

Me reconozco enamorado

de toda persona que se abra frente a mí

declarándose (quizá sin saberlo)

 humana y pequeña,

enamorarse a cada salida del sol y

admirar toda esta bipolar sinfonía de un

mundo avasallador donde nos

encontramos como luz y oscuridad,

lagrima y sonrisa, latidos y silencios,

tus golpes y tus caricias…

Me reconozco acá existiendo, asustado,

maravillado dentro de esto que

conozco y desconozco y del que

estoy (no del todo triste)
 condenado a ser parte…  

Canto Inmoral

Eh ahí el instinto que no cansará de buscar

placeres lacerados por oscuros

feligreses, el rupestre pintor

dibujando melodías dionisiacas

en valles inundados de vino y orgías

jugando a romper los bordes

de la realidad, desprendiéndose

de las argollas del ego para extraviarse

 en los pasadizos de la embriagues

sensorial que nos reconoce tan natura,

causando pánico en los clérigos de

occidente, el caminante

observando calles como funerales

donde los espíritus transitan

apresuradamente dentro de sus

ataúdes de metal desperdiciando

amor e incapacitándose para la libertad,

el que se sumerge en sucios sótanos

chocando con rostros de angustia que nunca

antes observaron luz mientras se pierden en

dosis de abandono...

Quien en lugar de caer en las paredes de

la vergüenza goza la desnudez

buscando penetrar tu centro,

el que logra desprenderse

de las tenazas creadas en palacios

que intentan atrapar la naturaleza

con terror panorámico, el grito

recorriendo inoportunamente

 los oídos de las normas que alaban

 el silencio, los pasos desobedientes

que salen de las sendas pues reconocen

que no hay historia lineal

sino un apasionante caos,

el verdugo de la pasividad obediente

que bloquea las rutas de la exploración

donde nos encontramos cara a cara

 con nosotros mismos para sentir

porciones de adrenalina y reconocer

el latido constante y así, ante los

silencios agobiantes, besar la palabra

propia y no callar más…

Silencio...

Roberto Álvarez alias “el beto”, recostó su delgado cuerpo en la clínica del Doc. Ramírez, psicólogo estatal y que anda de muy mal humor últimamente. En su librera se pueden encontrar tres libros de Freud, dos de Lacan y uno muy empolvado de Alfred Adler entre otros tantos. Alberto, por otra parte, por fin se ha decidido a desahogar aquella atroz experiencia que recurrentemente se acomoda en su psiquis, sin ninguna intención de desalojarla hasta el fin de los tiempos.

Alberto -: Era una fría madrugada de Noviembre y este país podrido se encontraba inundado en plena guerra civil y yo, como de costumbre, apenas podía dormir. De pronto escuché que irrumpían en la casa vecina donde vivía únicamente Luis Bonilla de 24 años, mi amigo de toda la vida; un comprometido activista, sensible, trovador, declamador, rojo y rojo, delantero letal y un seductor inigualable… Lo recuerdo bien, muy bien, eran tres tipos; judiciales sin lugar a dudas… entre insultos y golpes sacaron a wicho al patio adjunto a mi casa. Silenciosamente me acerqué para poder mirar tras la persiana cuidándome de que no me vieran, que no me escucharan, que no me percibieran… actué como un espectador, como un espía, como un especie de voyerista, como un militante cobarde. Lo molían a patadas y manadas mientras yo observaba, le corría sangre por la boca y procedían a colocarle una 38 especial en la frente y yo observaba, le repetían que iba a sufrir mucho por comunista, “pequeño che Guevara” le decían burlonamente y yo observaba…

Wicho, en medio de la golpiza pronunció algunas palabras con un tono de voz que jamás le había escuchado, un tono de voz producto de los cobardes golpes, del miedo humano y de la inherente resistencia a la tortura. Palabras que punzan sobre mí desde aquel entonces; “¡Beto, ayudáme, me van a matar!” Yo, respondí con mi silencio, mientras aquellas palabras recorrían mi espina dorsal dando como resultado el mismo escalofrío que siente mi cuerpo en este instante, no similar, el mismo… Vi aún como lo arrastraban hacía una camioneta negra… Si, allí iba mi mejor amigo, iban tantas experiencias compartidas, iba parte de mi, mi hermano elegido al que no le respondí, el que pidió mi auxilio e ignoré y si bien la indiferencia es hermana de la apatía mis oídos estuvieron siempre alertas y aún escucho su cansada voz, que poco a poco a lo largo de estos años me es cada vez más sonora… pude haber sido yo, no sé si mi hermano hubiera respondido con el silencio al igual que yo lo hice, la verdad no lo creo… cuentan que nunca lo encontraron, pero yo sigo escuchando su voz.

Nacer acá...

Nacer acá es un arte opuesta

a la simetría, es una convulsión

constante, constante, constante…

transitar por acá es reconocerte

abusado por las fundas caudillas

que dedican sonatas a la divinidad

del mesianismo occidental

entre alfombras

impregnadas de olvido,

es rendirle culto a la indiferencia

es paranoia ante niños armados

es quimérica felicidad de modas

y pantallas que sustentan existencias

inauténticas arrojando limosnas

para satisfacer su egoísmo…

Es rozar la melancolía

de militantes cansados,

poetas perdidos,

amantes ebrios,

y talentos sumergidos en coca…

deambular por acá es la praxis

del amo y esclavo

agachando la cabeza para poder

destacar  y ser alguien en

un país de esquinas pérfidas

que recorre sus días

en el festín de la amnesia…

Caminar por acá y observar

los choques de autos

que entretienen a transeúntes

agotados que se fueron olvidando

de sueños a temprana

edad cuando las ráfagas del

silencio colonizaron sus latitudes

más recónditas reivindicando

el esclavismo de sus ancestros…

¿Entonces; nos dejaremos influir

 por voces externas,

joderemos al vecino,

nos consagraremos a los objetos,

alimentaremos la prostitución,

añorararemos el sonido de los cajeros,

le ordenaremos a nuestra pareja que

nos sirvan la cena para gozar de los

sublimes trofeos que conlleva el

haber nacido acá…?

Enojo

Palacios de enojo

envolviéndome

En trampas y callejones,

silencio enredándose

en alaridos internos,

a algunos espectros

hay que exiliarlos

con un puntapié

en el culo y así

guillotinar las sombras

del temor…

Me vuelvo desenfrenado

y diminuto

dentro del caos

sublime del que soy parte…

en constelaciones de antaño

me encadeno cobardemente,

tan absurdo creer en

arquetipos, en ideas

de lo que debemos ser…

no ser y frustrarse,

incapacidad de ser

lo que no se puede ser…

El cristal donde te reflejas

no calla estrépitos,

te conoce tan bien,

es hijo de Freud,

un pisco-analizador,

ingobernabilidad

del enojo,

fraccionamiento del

resentimiento inquebrantado

de la frustración de clarinetes

que cantan a tu alrededor

hilando excitaciones

confusas de desolaciones

paranormales

que apaciguamos en

excavaciones internas…

El sol de la cobardía

como centro de una galaxia

de odios y nicotinas de

fracasos donde habrá

que cultivar la hierba

del gozo entre frutos

desolados… y es que

cuando la sangre

recorre arterias incapaces

de amar se fracasa

en todo…

Los místicos acordes de

las ferias invitan a nadar

adentro del éxtasis gozoso,

de ese mismo que mi especie

considera superfluo y

anacrónico invitándome

al olvido de actos

no lucrativos…

enojos

revolcándose

interiormente

explotando en vómitos,

brindando serenatas

de insomnio…

risotadas

cabreadas

retumbantes en

geografías humanas

extraviadas en

festines

agrios y

desolados en

caos galaxial y

mundillos

de reposaderas

y tufos de

submundos

internos,

cantores

estruendosos

de picoteadas

de buitres

 en latitudes donde

no existe luz…

El Desahogo

descomunal

evitando

explosiones

internas

en un mundo

segregado

 que se hunde

en caminatas

tambaleantes…

el subconsciente

buscará alimentos líricos

para apaciguar

la turbulencia de la

oscuridad…